Не может быть всё в жизни постоянно.
                                                   Жуешь, слюнявя вечную ковригу,
                                                   И женщину что рядом, регулярно
                                                   Листаешь как прочитанную книгу.
                                                   
                                                   Г. Лист
***
Теперь она сродни давнишней книжке,
От времени с потертой позолотой.
Должно быть, обращался с нею слишком… 
Засасывала скрытость как болото.
Ничто не оставалось, как развлечься,
Уж если предоставлены себе лишь.                                       
Обжечь сумел и сам успел обжечься
Пока в себе всю глупость перемелешь?
Как толстый том, поглядывая с полки
За всем происходящим, что в округе,
Впитал в себя как губка кривотолки,
Чтоб выжать их чуть позже на досуге.
Обсосанные годы-карамельки!..
Нет свежести, чтоб, чтением заняться.
И все ж подумав: может раз в недельку
Прочесть бы нужно, или уж не браться?..
Иль может быть страничку и не больше,
А там глядишь, другая приглянется? 
Проникнуться поглубже.… Было б горше   
Когда вдруг пламень с искрами займется
В каком ни будь читателе, но жарче
Чем ты с желаньем вдумчиво-холодным.
Порвать страницы может не иначе,
Коль с жутким темпераментом голодным.
Все будто на ладони и не верю,
Прошедшее маячит как  в тумане.   
В него уже давно закрыты двери,
Но все-таки нет-нет рукой  поманит
Из юности зеленой бесшабашной.
И шепчет, улыбаясь: «Бедолага,
Неужто так тебе решится страшно,
Иль текст за пеленою от напряга?!»
Внезапно что-то в памяти закрутит,
Мечты растают, словно в зимней спячке.
Куда приятней в тапочном уюте, 
Растратив все силенки по горячке
На книги бестолковые по дури.
А может то не дурь, а вожделенье,   
Иль страсти, что порывистее бури
Которые приходят в миг волненья?
Нет разницы что это, все в прошедшем.
Порой, не разбираясь… – мёд иль деготь?..
Лишь капли промокнёшь на лбу вспотевшем…
Хоть страсть, хоть вожделенье, проще – "Похоть".
Любви страстей закончилась аллея,
И оглянувшись вспять презрев усталость,
Скажу, себе, немножко сожалея:
«Как много не прочитано осталось!…»





Комментарии

Имя *
E-mail 
Комментарий *
Контрольный
вопрос *
число пятьсот восемь цифрами
Поля, отмеченные *, обязательны для заполнения!
   
<div class="text"> &nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;Не может быть всё в жизни постоянно.<br> &nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;Жуешь, слюнявя вечную ковригу,<br> &nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;И женщину что рядом, регулярно<br> &nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;Листаешь как прочитанную книгу.<br> &nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;<br> &nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;Г. Лист<br> ***<br> Теперь она сродни давнишней книжке,<br> От времени с потертой позолотой.<br> Должно быть, обращался с нею слишком…&nbsp; <br> Засасывала скрытость как болото.<br> Ничто не оставалось, как развлечься,<br> Уж если предоставлены себе лишь.&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp; <br> Обжечь сумел и сам успел обжечься<br> Пока в себе всю глупость перемелешь? <br> Как толстый том, поглядывая с полки<br> За всем происходящим, что в округе,<br> Впитал в себя как губка кривотолки, <br> Чтоб выжать их чуть позже на досуге.<br> Обсосанные годы-карамельки!.. <br> Нет свежести, чтоб, чтением заняться.<br> И все ж подумав: может раз в недельку<br> Прочесть бы нужно, или уж не браться?..<br> Иль может быть страничку и не больше,<br> А там глядишь, другая приглянется?&nbsp; <br> Проникнуться поглубже.… Было б горше&nbsp; &nbsp;<br> Когда вдруг пламень с искрами займется<br> В каком ни будь читателе, но жарче <br> Чем ты с желаньем вдумчиво-холодным. <br> Порвать страницы может не иначе, <br> Коль с жутким темпераментом голодным.<br> Все будто на ладони и не верю, <br> Прошедшее маячит как&nbsp; в тумане.&nbsp; &nbsp; <br> В него уже давно закрыты двери,<br> Но все-таки нет-нет рукой&nbsp; поманит<br> Из юности зеленой бесшабашной.<br> И шепчет, улыбаясь: «Бедолага,<br> Неужто так тебе решится страшно, <br> Иль текст за пеленою от напряга?!»<br> Внезапно что-то в памяти закрутит,<br> Мечты растают, словно в зимней спячке.<br> Куда приятней в тапочном уюте,&nbsp; <br> Растратив все силенки по горячке <br> На книги бестолковые по дури.<br> А может то не дурь, а вожделенье,&nbsp; &nbsp; <br> Иль страсти, что порывистее бури <br> Которые приходят в миг волненья?<br> Нет разницы что это, все в прошедшем.<br> Порой, не разбираясь… – мёд иль деготь?..<br> Лишь капли промокнёшь на лбу вспотевшем…<br> Хоть страсть, хоть вожделенье, проще – &quot;Похоть&quot;.<br> Любви страстей закончилась аллея,<br> И оглянувшись вспять презрев усталость, <br> Скажу, себе, немножко сожалея:<br> «Как много не прочитано осталось!…» </div> <br><br>